Mucha gente no sabe qué responder si le preguntan por qué este lunes y martes son feriados. Mucha otra, en Saavedra especialmente, sí lo sabe.
Venía caminando con mi nieto Jaru que tiene dos años y se alborotó al ver los banderines que cruzan el lugar donde Los magos hacen habitualmente su corso. ¡Banderines!, le dije “¿merines?, ¿Shi?”. Sí amor, de la murga. “¿Muga, shi?”. Hubiera querido explicarle muchas cosas que ya le explicaré. Esa misma pregunta se la hacen otros que no tienen ni idea, y otros que sólo tienen odio, y salieron corriendo a ver si se hacía el corso, y volvieron tranquilos de que no.
Las murgas tuvieron la brillante idea de, a través de los banderines, estar sin estar. De que los banderines nos hagan imaginar cada vez que pasamos que también está el escenario y que las murgas entran, se presentan, critican y baten la retirada hasta poder volver. Los banderines hacen que se escuchen las murgas, las voces, los tres saltos, que recordemos la pilcha colorida. También hacen que algunos vecinos y vecinas cierren todas sus ventanas.
Las murgas de Saavedra están de distintas maneras, pero están. A lo largo de la historia han demostrado que nada ni nadie podrán con ellas. Y este lunes y martes por los que tanto se luchó también están. Y si en una esquina cualquiera se escucha un bombo con platillo es que alguien está llamando para la próxima.
SOY ALMANAQUE
Hilachas de fantasía
del mendigo vuelto rey,
girones de una alegría
que se escapó de la ley
y que jugó al amor fugaz.
Febrero de madrugada
y la muerte por decreto
se bate en la retirada
que abolieron el secreto
que nos daba el antifaz.
Son cuatro olvidos furtivos,
son cuatro noches de prisa
para volver a la angustia
de un miércoles de ceniza.
No se irá el lunes y el martes
te lo juro por el momo
yo lo sé, soy almanaque
de los que agachan el lomo.
Hilachas de fantasía
del mendigo vuelto rey,
girones de una alegría
que se escapó de la ley
y que jugó al amor fugaz.
Alguien censuró la fiesta,
alguien proclamó la calma,
sacó al bombo de la orquesta,
rompió el parche para el alma
que nos ponía el disfraz.
Son cuatro olvidos furtivos,
son cuatro noches de prisa
para volver a la angustia
de un miércoles de ceniza.
No se irá el lunes y el martes
te lo juro por el momo
yo lo sé, soy almanaque
de los que agachan el lomo.
Ernesto Garabato
Febrero 2021.
Deja tu Comentario